Ciclón

_Qué color tiene esta tela que flota

y junta leña en una carretilla

para hoy y algo más, comer, dormir

pero sólo algo más.

Tiene forma de mujer, pero a mí

la ropa me aprieta y el barro me ensucia

me enchastra me traga y arriba el cielo

es el mismo de ayer.

Quiero ser aire y yo lo sé, a mí

me sale tan bien.

El fuego es siempre el mismo

en una playa tan fría

en el bosque Recuerdo

en una vuelta a la manzana,

en el odio tapado por la iglesia

que construimos en la nada

con hamacas con zanjas

imágenes emociones ruidos olores oscuridades

y ningún razonamiento.

Las letras están dibujadas,

no sé lo que dicen,

no quiero saber.

La melancolía y el tiempo

están muertos hace mucho,

soy un pibe que no quiere más nada

y sonríe, y llora

pero sonríe.

Tan pocas palabras necesito

para decir al viento

mis sonrisas de aire.

Vamos, encendé el fuego

y tiro estos papeles que escribo,

va a calentar como nunca y

nunca se va a apagar.

Quiero que el aire me entre por todos lados.